Dice Silvia que somos tierra.
Dice que somos viento y agua y ceniza.
Dice que estamos llenos de huesos y de sangre y de cicatrices.
Dice que somos seres minúsculos, atroces, desdentados, sin paraísos.
Dice que estamos aquí, allá, en todos los sitios, que caminamos torcido, que temblamos en noches llenas de puñales y de codicia.
Dice Silvia que somos esto y también somos dioses cotidianos que predican a deshora, que despertamos asustados y buscamos a tientas una mano que nos indique los graneros o los sembrados.
Dice que deseamos abrir de par en par las puertas para que entre la vida, para que avance lenta y nos diga con todas sus caricias que somos una porción de amor en el universo.
Somos un puñado de niños a la intemperie
esperando que alguien nos llame,
esperando que alguien nos ame.