Dice Silvia que a ella le cuesta hablar. Se le quedan las palabras clavadas en la garganta como sables.
Dice que siempre fue silenciosa para sus dolores, para sus horrores, para sus amores.
Dice que cuando habla cara a cara, de tú a tú, sobre ella misma, la voz se le quiebra, frágil, delicada, se rasga en medio de la nada y apenas alcanza a explicar el lugar desde donde le nace así, traviesa, perversa, abortada.
Dice que por eso es poeta, por eso canta y por eso hoy piensa que se terminó este vivir muriendo tan callada.
Vienen las palabras
con su estela
de lágrimas golpeadas.