- ni un paso en falso

jueves, diciembre 10, 2009

Otro dìa màs, Aminatu, que hablas alto y claro con tu hambre.
¿Hasta cuàndo?
¿Hasta cuàndo?
¿Hasta cuàndo?

2 comentarios:

ralero dijo...: Creo que el gesto de Aminetu -digo el gesto, no el caso concreto, que, esperemos se resuelva con justicia y felizmente- nunca podrá tener fin, nunca habrá descanso para los desposeídos para los nadie que dijo -creo- Galeano.

Yo tengo una gran confianza en las verdades forjadas por los grandes poetas. Así, en "Playa Girón", Idea Vilariño nos dejó dicho:

Siempre habrá alguna bota sobre el sueño
efímero del hombre
una bota de fuerza y sinrazón
pronta a golpear
dispuesta a ensangrentarse.
Cada vez que los hombres se incorporan
cada vez que reclaman lo que es suyo
o que buscan ser hombres solamente
cada vez que la hora de la verdad la hora
de la justicia suenan
la bota pega rompe ensucia aplasta
deshace la esperanza la ilusión
de simple dicha humana para todos
porque tiene otros fines como Dios
como dicen los curas que su dios
tiene otros altos fines misteriosos
otros planes en que entran Hiroshima
España Argelia Hungría y todo el resto
en que entran la injusticia la opresión
el abandono el hambre el frío el miedo
la explotación la muerte
todo el horror todo el dolor del hombre.
Va cambiando de pies según el oro
Según la fuerza y el poder se mudan
Pero siempre habrá alguna
A veces más de una
Pisoteando los sueños de los hombres.

Idea Vilariño

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Abrazos.; 4:35 p. m.
Norma dijo...: He abierto una campaña en el blog del movimiento. Hazme llegar noticias para mantenerlo actualizado.
Besitos; 12:11 a. m.

Definiciòn de poesìa, segùn Silvia Delgado Fuentes

Cada poeta busca su propia definición de poesía y una vez encontrada la apuntala para construir sobre ella graneros o palacios.

Aquellos hombres y mujeres que creen que la poesía debe ser más granero que palacio, aquellos de nosotros que creemos que debe ser sostén inequívoco de pechos y no de calaveras, para nosotros, la poesía debe mantenerse sucia siempre, debe tener el rostro cicatrizado por el tiempo y el trabajo, debe mantenerse firme, con el puño apretado, en alto.
La poesía para nosotros tiene la obligación inexcusable de morirse de frío en los portales, debe ser corriente, sencilla como una modista, vulgar, como una puta, debe ser como un obrero bostezando camino de la fábrica, debe agarrarse a las farolas para observar el paso de los borrachos, debe escuchar los aullidos de los perros apedreados, debe carecer de pan y de abrigo, debe trepar las paredes de las cárceles, reptar por las trincheras, correr bajo las balas, debe acompañar a los enfermos, llevar sobre los hombros todos los partos y todos los cadáveres.
La poesía en nosotros resucita una y otra vez con la piel hecha jirones, con las tetas resecas, con dentelladas en los pómulos, en la espalda, en la vagina y se muere cada rato de plomo, de hambre, de desidia.
Nuestra poesía aspira profundo mientras se arranca los huesos, uno a uno, para señalar a los ahorcados, a los huidos, a los espantados, a los excluidos, a los expulsados.
No necesita salir a preguntar si los han visto.

Tiene entre sus manos palabras que no titubean, palabras que tiritan como niños golpeados, palabras que se muerden los labios, palabras malolientes, inconvenientes, palabras arrancadas de cuajo a la sombra de las torturas, palabras que clavan uñas, que arrancan mordazas, que cantan a pleno pulmón, en alto, en vano.

Pese a todo nuestra poesía tiene el vientre lleno de semillas y sueña con repartirlas.

Bilbao 29 de junio 2007
Silvia Delgado Fuentes.

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